Степанов Г.Г.
Закат в
крови
Родные
кубанские степи! Целую вечность был он в разлуке с ними! Но всюду — на границах
Польши, Галиции, на всех фронтах, потом в Могилеве, Новочеркасске и Ростове — с
тоскою думал о них. А они сейчас будто чужие, даже враждебные, шагай по ним и
не забывай, что из-за каждого куста или пригорка могут выскочить люди с
винтовками.
Да, родная степь стала подобна минированному
полю…
А давно ли было время, когда по ней можно было
идти с песнями и в каждом курене найти привет, приют и радушие. Все изменилось.
И уже не верится, что было время, когда поэт Александр Блок и писатель Леонид
Андреев, чьи портреты он писал, принимали его у себя. Какие интересные
разговоры велись о литературе, живописи!.. Все это теперь как будто
превратилось в далекий сон. А может быть, и в самом деле ничего не было?
И нет на
свете ни Петрограда, ни большой дачи Леонида Андреева на Черной Речке, в
Финляндии, ни самого писателя, ни Александра Блока, есть лишь товарные вагоны,
набитые солдатней, да за воротом гимнастерки ядреные вши, от которых неизвестно
когда избавишься? Бог знает, какие мытарства предстоят впереди?
По тому, как тусклы были рельсы, как тронула
их ржавчина, видно было, что здесь уже давно не ходили поезда. Гражданская
война оборвала жизнь дороги. А какие комфортабельные экспрессы «Москва —
Новороссийск» некогда проносились по этим рельсам! Составляли их из блестящих
синих, желтых, зеленых классных вагонов. На площадке первого вагона, как
правило, красовался франтоватый обер-кондуктор в белом парусиновом сюртуке с
серебряными галунами, в молодцевато сидящей шапочке.
Сколько
счастливых людей мчалось в экспрессе! От встречного ветерка трепыхалась,
извивалась, шелестела шелком оранжевая шторка в окне. Диван, обтянутый крепким
полосатым полотном, слегка пружинил. И хорошо было, держа на коленях дорожный
альбом, касаться плечом женского плеча, коричневого от загара, еще пахнущего
южным солнцем и соленой морской водой.
Что теперь делают лукавые, задорные дамы, в
легких, беспечных разговорах с которыми неприметно проходило время в дороге?
Куда разметали их события? Вспоминают ли они курорты Черноморского побережья с
жаркими пляжами, кипарисами, белыми зонтиками и молодого художника-попутчика?
Или они тоже вышиблены из родных гнезд и жалкими птахами мечутся в дыму пожарища?
Комментариев нет:
Отправить комментарий