Борис Кундрюцков
Мой дом

В далекой там теперь покинутой стране
За тыном дом стоит прогнившим, обветшалым...
И в запыленном выбитом окне
Заткал паук дыру сребристым покрывалом...
И в комнате моей скрипучие полы
Давно мышей добычей легкой стали,
Ободранных обоев бахромы
В цветах малиновых от времени слиняли...
На подоконнике стоит ли цикломен,
В горшке обернутом что пышно разростался...
Там сырость жуткая с углов глядит и стен...
Мой старый дом... Поэт с тобой расстался...
Мой дом — три комнаты и светлый коридор,
В котором коконы плели мои друзья...
Как много времени уплыло с этих пор...
И черви расползлись по свету, как и я...
Но верится — летят обратно птицы —
Я стариком вернусь в забытый дом,
Пройду я медленно родимую станицу
И слезы не сдержу пред дедовским крыльцом...

журнал «ВК» № 116
стр. 1